Los pares, los jimaguas, el doble.
El narrado poema largo como un papiro.
Cortada en dos mitades, un centauro.
Shiva con cuatro manos,
cuatros pies y cuatro patas.
Dos voces.
Una que gime, la araña.
La otra, agua, mar, lago,
cráter, un cuchillo, hacha.
Dos víctimas de la pasión,
demencia, locura divina,
aristocrática fase de la luna,
símbolo entre palabras.
Lúcida sombra trastornada
atravesando una casa de interminables cuartos
que se extienden entre Cuba y el Norte.
Gemelas, confesándose en la cama,
una sin cuerpo, la otra sin alma.
Obsesiones, fiebres y rechazos
mientras en la isla transcurren
episodios mudos.
Una acá,
la otra allá en el Tártaro.
Del libro Ruinas, de Magali Alabau (Ediciones Deslinde, Madrid, 2021).