YO VIVÍA EN EL CENTRO DE UN LAGO Yo vivía en el centro de un lago. En un extremo lloraban los vencidos, en la otra margen se iba fundando el alba.   Mentían los presagios. La vida, de secreto a s...

SAN CRISTÓBAL DE LA HABANA Para una muchacha sentada sobre el malecón mientras Joao le muestra un bajel llamado Manuela.   Los marinos asechan la ciudad desde el sopor de sus barcos, les acuna la...

DE REGRESO POR EL MISMO CAMINO El hombre no consiente más que la presencia de una mujer una chalupa y un par de remos aunque naufrago se convierta en el mar una mujer tal vez desnuda   ...

Si en lugar de poesía / escribes versos vulgares, / es muy probable que pares / en la cárcel cualquier día.

lanzaron huevos insultos  golpes secos  violencia no salgas que la calle hiere go out  don’t  retorn   miedo  tiempo  huida  hambre ¿por qué?   honor ...

La poesía de Aimée González Bolaño se complementa con sus estudios literarios y su obra ensayística. De ambas tensiones surgen sus flechas que se van tejiendo, entre ascuas y tanteos, desde la intuici...

EN LA CLARA SOLEDAD Detrás de la ventana, la nieve blanca. La oscuridad de la noche, como el clamor de lo posible, perfila un ámbito tan solo como mi alma.   HISTORIA DE PATRIA Soplo de orquídea...

Pájaro, esencia de nube, /mitad oscura de mi dolor. /No me preguntes de qué sustancia soy, /en que permanente lápida arde mi fuga;

La poesía de Magali Alabau (Cienfuegos, Cuba, 1945), su lectura, ofrece una experiencia estética muy distinta en el devenir de la literatura cubana contemporánea, por su original fuerza expresiva, su ...

Félix Anesio (Guantánamo, Cuba, 1950) ha publicado su segundo poemario, El ojo de la gaviota (Ed. Betania,  Madrid, 2016), con prólogo de Lina de Feria. En Árbol Invertido acogemos con beneplácit...

Virgen, ante ti estas vidas, estas luces, de centrales sin silbatos. Revelan cómo la memoria del hollín se va escapando por las ventanas y sus grietas. Las torres viven desnudas, el humo ya no las ado...

La foto se consuela saca su pañuelo y limpia de un borrón la lágrima. El ojo ya es piedra y no florece.   La foto toca los papeles del corazón su tinta es un jinete que susurra por los caminos. &...