No nos sirve de nada el miedo

"La bicicleta y la niebla". Foto: Heriberto Machado.
"La bicicleta y la niebla". Foto: Heriberto Machado.
"La bicicleta y la niebla". Foto: Heriberto Machado.
"La bicicleta y la niebla". Foto: Heriberto Machado.

Del libro "Uranio empobrecido":*

*Tras el derrumbe del Campo Socialista y la desintegración de la URSS, en septiembre de 1992 se paraliza “temporalmente” la construcción de la Central Electronuclear de Juraguá (CEN), en la provincia de Cienfuegos, Cuba.

 

No nos sirve de nada el miedo

en la misma medida

en que no nos sirve de nada el dolor.

Las cosas invariablemente van cayendo

al margen de nuestras voluntades.

No nos sirve el dolor de los otros

y la angustia de los otros

enquistada desde el arranque

no nos sirve.

Paleamos las franquicias

de la masa

lejos de la masa.

Y nos compadecemos.

 

 

AÑO 92

 

Yo nací en el mes de diciembre

No en el mes ni en la ciudad del desencanto

Porque mi madre aguantó sus intestinos

Y los botó allá por el centro

 

Dispusieron los oráculos mi cuerpo

Donde mismo había creído mi madre

Para ver si este destino rígido sucumbiría

A la desolación de sus ancestros

Pero yo nací en el mes de diciembre

Qué tengo que ver yo con lo inconcluso

 

 

ALGO AQUÍ SE DESCOMPONE

 

Los niños juegan pelota en la piscina olímpica.

Los niños se bañan bajo los muelles.

Y bajo los muelles y bajo los niños

raíles ahogados.

ALGO HUELE MAL.

 

No hay muertos, ni idea de muerte.

No hay historia, ni idea de historia.

Toda el agua es salada, todo es piedra sobre piedra.

ALGUIEN TIENE MIEDO.

 

Se mide la energía con sigilo, o sabiamente.

Porque ellos sí saben de qué se trata.

ALGUIEN ME HA TRAICIONADO.

 

Se crea una idea de comunidad,

improvisaciones de una juventud inexperta.

Resultan animales sacrificados.

Animales que bordean la comunidad entera

con la idea de abastecer el hambre

de tantas bocas delgadas.

Y por las noches me despierto

espantado

porque definitivamente

ALGO HUELE MAL.

 

 

HIGHWAY TO HELL

 

“Hey Momma, just look at me

I'm on my way to the promised land

I'm on the highway to hell”.

AC/DC, “Highway to Hell”.

 

La carretera del infierno

conduce únicamente

al infierno

como el Tártaro

termina allá por los dienteperros

allá por el mar

donde las almas fracasan en el intento

allá,

se acaba.

 

En la carretera del infierno

garganta de espinas y asfalto

no se debe decir nada

nada que comprometa a Caronte

porque fácilmente puedes lidiar con el Monstruo de Hierro

destartalado por los años

pero en amenaza de funcionamiento

quién sabe

si algún día eche a andar

quién sabe

y algún día enriquezca

y eche a andar.

 

 

En la carretera al infierno

se camina con las manos en el suelo

si es que hay suelo┌

                                 residuos de Nuclear┌

                                                                   chuchazos del desastre

 

por el peso de la muerte

por el peso del proyectil con cabeza de Uranio.

 

En el inextricable vial del infierno

los hoplitas revenden el pan

revenden su historia

se pasean

excitados

bajo el sopor

de los edificios

a medias/grises/sin ventanas

van en busca de explicaciones

van refunfuñando

por su infortunado

destino

de hoplitas malolientes

radiactivos/creativos

de hoplitas emigrantes

bajo presuntuosa fascinación

la promesa

la obra

la gran cúpula

la casa.

 

Al final del día

cuando has cruzado la bahía

en el barco que pasa según sus horarios

te recibimos

gustosamente:

“¡BIENVENIDOS A CUBA SOCIALISTA!”

 

 

AL MARGEN DE LAS COSAS

 

A Santiago,

que me lo ha dicho de esta manera.

 

Como perro buscando el intersticio del calor

Se lanza a la noche

Escudriña la plata en los peces

En las infinidades vírgenes

 

Serpentea el límite hasta el cansancio

Se cuestiona

Si prescinde de ataduras

Entonces resoplar no es suficiente

 

La bestia

De silencio animalesco

La bestia

De silencio pertinente

Puede y analiza

Tres puntos no alineados no pasan por la reja

 

La bestia

(Solamente) de silencio

Recuerda

 

Fijan collar

Como triángulo

 

 

Del libro "Esto no es un melodrama":

 

POR ESTA VIDA DE DÍSCOLO

 

sépase que como el platicerio al tronco se pega

un díscolo desocupado es un helecho en potencia

(comprobado con base en la genética plastidial).

un díscolo crece y se desarrolla según sus desvalimientos,

carga con tus raíces

y con esas otras cosas que te vertebran.

un mortero de mármol

lo llevo a mis espaldas hacia la punta de una loma

vacilo,

dejarlo caer

volverlo a subir.

en estos tiempos de díscolo se me ocurre darle otras funciones.

un mortero puede dar forma

si acaso machacando pero congruente,

el mármol te dará el talante

una historia inmortalizada de lozas cuadradas.

Dejarlo caer.

 

He aquí las desobediencias a las grandes estructuras

Sistémicas

“al ajo por ajo

y díscolo por díscolo”

Si no se machaca el ajo

El caldo no suena

¿Cómo no entender tan simple ecuación?

Un mortero de mármol

Lo llevo a mis espaldas hacia la punta de una loma

Vacilo,

Machacar el ajo

Dejarlo caer con la sustancia

Si acaso machacada pero eficaz

Para espantar las moscas.

Mata de albahaca

Entra antes que yo a esa casa para asegurar la vibra.

 

 

ENCASILLAMIENTOS

 

He domeñado países enteros a los filosos estiletes de las letras.

Un ejemplo básico:

De Afganistán a Vietnam, que es como decir de Atiq Rahimi a Tran Anh Hung,

no es el parentesco, sino cómo cada uno cabe dentro de unos fyles

(el de la “A” para Atiq y el de la “V” para Anh Hung)

lo que da tamaña taxonomía.

(…) ¿es mi credo tan injusto?

¿Meter en una letra un país entero con todos sus cineastas?

Un menesteroso tipo A o tipo B, pienso, no por ser menesteroso debería ir al saco de la M y recibir per cápita un pan espejeante… como toda masa, como toda casta, como todo animal gregario.

Esos días pletóricos en que decidimos todos o al menos casi todos, transformar o liquidar o mejor dicho, linchar, nuestros ciclos genésicos y altas de nacimientos, para insuflarnos en los pulmones el aire libertario de la independencia, me cuenta mi bisabuela burguesa propietaria de una casona de puntal alto con cipreses en el patio.

Mi bisabuela era ornitóloga y debutó maestra de español cuando la gran Reforma, ¿acaso no pudo mi abuela adensar sus convicciones frente a la intentona revolucionaria?

Pero mi abuela tenía esa tersura de las aves, y su padre un senoide condensador de ideas vanguardistas que murió luego de una enfermedad hepática.

Muchos años después mi padre heredó la escopeta de “perlets” de su ancestro vicioso y mató los pájaros amados de su abuela.

Yo degustaba de los sesos y cosechaba de los residuos etiquetas, quizás de mi abuela me vino el orden, el clasificar a cada tipo por su nombre,

(…) y metía a cada obra en un artista y a cada artista en un islote.

 

Poetas cubanos en Árbol Invertido

La poesía es la voz del alma de una nación. 

La poeta Katherine Bisquet en la revista Árbol Invertido.

(Ciudad Nuclear, Cienfuegos, 1992). Graduada de Letras por la Facultad de Artes y Letras de la Universidad de La Habana. Ha publicado el libro de poesía Algo aquí se descompone (Colección Sur Editores, La Habana, 2014). Mención del "Premio Calendario" de poesía (2018) por el libro "Uranio empobrecido". Su libro "El proyecto del siglo" obtuvo mención en los premios "Hermanos Loynaz" (2015) y "Pinos Nuevos" (2018). Organizadora de la #00Bienal de La Habana, 2018. Colabora actualmente con Diario de Cuba.

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