Del libro "Uranio empobrecido":*
*Tras el derrumbe del Campo Socialista y la desintegración de la URSS, en septiembre de 1992 se paraliza “temporalmente” la construcción de la Central Electronuclear de Juraguá (CEN), en la provincia de Cienfuegos, Cuba.
No nos sirve de nada el miedo
en la misma medida
en que no nos sirve de nada el dolor.
Las cosas invariablemente van cayendo
al margen de nuestras voluntades.
No nos sirve el dolor de los otros
y la angustia de los otros
enquistada desde el arranque
no nos sirve.
Paleamos las franquicias
de la masa
lejos de la masa.
Y nos compadecemos.
AÑO 92
Yo nací en el mes de diciembre
No en el mes ni en la ciudad del desencanto
Porque mi madre aguantó sus intestinos
Y los botó allá por el centro
Dispusieron los oráculos mi cuerpo
Donde mismo había creído mi madre
Para ver si este destino rígido sucumbiría
A la desolación de sus ancestros
Pero yo nací en el mes de diciembre
Qué tengo que ver yo con lo inconcluso
ALGO AQUÍ SE DESCOMPONE
Los niños juegan pelota en la piscina olímpica.
Los niños se bañan bajo los muelles.
Y bajo los muelles y bajo los niños
raíles ahogados.
ALGO HUELE MAL.
No hay muertos, ni idea de muerte.
No hay historia, ni idea de historia.
Toda el agua es salada, todo es piedra sobre piedra.
ALGUIEN TIENE MIEDO.
Se mide la energía con sigilo, o sabiamente.
Porque ellos sí saben de qué se trata.
ALGUIEN ME HA TRAICIONADO.
Se crea una idea de comunidad,
improvisaciones de una juventud inexperta.
Resultan animales sacrificados.
Animales que bordean la comunidad entera
con la idea de abastecer el hambre
de tantas bocas delgadas.
Y por las noches me despierto
espantado
porque definitivamente
ALGO HUELE MAL.
HIGHWAY TO HELL
“Hey Momma, just look at me
I'm on my way to the promised land
I'm on the highway to hell”.
AC/DC, “Highway to Hell”.
La carretera del infierno
conduce únicamente
al infierno
como el Tártaro
termina allá por los dienteperros
allá por el mar
donde las almas fracasan en el intento
allá,
se acaba.
En la carretera del infierno
garganta de espinas y asfalto
no se debe decir nada
nada que comprometa a Caronte
porque fácilmente puedes lidiar con el Monstruo de Hierro
destartalado por los años
pero en amenaza de funcionamiento
quién sabe
si algún día eche a andar
quién sabe
y algún día enriquezca
y eche a andar.
En la carretera al infierno
se camina con las manos en el suelo
si es que hay suelo┌
residuos de Nuclear┌
chuchazos del desastre
por el peso de la muerte
por el peso del proyectil con cabeza de Uranio.
En el inextricable vial del infierno
los hoplitas revenden el pan
revenden su historia
se pasean
excitados
bajo el sopor
de los edificios
a medias/grises/sin ventanas
van en busca de explicaciones
van refunfuñando
por su infortunado
destino
de hoplitas malolientes
radiactivos/creativos
de hoplitas emigrantes
bajo presuntuosa fascinación
la promesa
la obra
la gran cúpula
la casa.
Al final del día
cuando has cruzado la bahía
en el barco que pasa según sus horarios
te recibimos
gustosamente:
“¡BIENVENIDOS A CUBA SOCIALISTA!”
AL MARGEN DE LAS COSAS
A Santiago,
que me lo ha dicho de esta manera.
Como perro buscando el intersticio del calor
Se lanza a la noche
Escudriña la plata en los peces
En las infinidades vírgenes
Serpentea el límite hasta el cansancio
Se cuestiona
Si prescinde de ataduras
Entonces resoplar no es suficiente
La bestia
De silencio animalesco
La bestia
De silencio pertinente
Puede y analiza
Tres puntos no alineados no pasan por la reja
La bestia
(Solamente) de silencio
Recuerda
Fijan collar
Como triángulo
Del libro "Esto no es un melodrama":
POR ESTA VIDA DE DÍSCOLO
sépase que como el platicerio al tronco se pega
un díscolo desocupado es un helecho en potencia
(comprobado con base en la genética plastidial).
un díscolo crece y se desarrolla según sus desvalimientos,
carga con tus raíces
y con esas otras cosas que te vertebran.
un mortero de mármol
lo llevo a mis espaldas hacia la punta de una loma
vacilo,
dejarlo caer
volverlo a subir.
en estos tiempos de díscolo se me ocurre darle otras funciones.
un mortero puede dar forma
si acaso machacando pero congruente,
el mármol te dará el talante
una historia inmortalizada de lozas cuadradas.
Dejarlo caer.
He aquí las desobediencias a las grandes estructuras
Sistémicas
“al ajo por ajo
y díscolo por díscolo”
Si no se machaca el ajo
El caldo no suena
¿Cómo no entender tan simple ecuación?
Un mortero de mármol
Lo llevo a mis espaldas hacia la punta de una loma
Vacilo,
Machacar el ajo
Dejarlo caer con la sustancia
Si acaso machacada pero eficaz
Para espantar las moscas.
Mata de albahaca
Entra antes que yo a esa casa para asegurar la vibra.
ENCASILLAMIENTOS
He domeñado países enteros a los filosos estiletes de las letras.
Un ejemplo básico:
De Afganistán a Vietnam, que es como decir de Atiq Rahimi a Tran Anh Hung,
no es el parentesco, sino cómo cada uno cabe dentro de unos fyles
(el de la “A” para Atiq y el de la “V” para Anh Hung)
lo que da tamaña taxonomía.
(…) ¿es mi credo tan injusto?
¿Meter en una letra un país entero con todos sus cineastas?
Un menesteroso tipo A o tipo B, pienso, no por ser menesteroso debería ir al saco de la M y recibir per cápita un pan espejeante… como toda masa, como toda casta, como todo animal gregario.
Esos días pletóricos en que decidimos todos o al menos casi todos, transformar o liquidar o mejor dicho, linchar, nuestros ciclos genésicos y altas de nacimientos, para insuflarnos en los pulmones el aire libertario de la independencia, me cuenta mi bisabuela burguesa propietaria de una casona de puntal alto con cipreses en el patio.
Mi bisabuela era ornitóloga y debutó maestra de español cuando la gran Reforma, ¿acaso no pudo mi abuela adensar sus convicciones frente a la intentona revolucionaria?
Pero mi abuela tenía esa tersura de las aves, y su padre un senoide condensador de ideas vanguardistas que murió luego de una enfermedad hepática.
Muchos años después mi padre heredó la escopeta de “perlets” de su ancestro vicioso y mató los pájaros amados de su abuela.
Yo degustaba de los sesos y cosechaba de los residuos etiquetas, quizás de mi abuela me vino el orden, el clasificar a cada tipo por su nombre,
(…) y metía a cada obra en un artista y a cada artista en un islote.